Mauriac entre XVII et XX ème siècle.

Certains d'entre vous connaissent peut-être "les chroniques de la Cour" parue dans le Canard Enchaîné sous le "règne du Président Charles De Gaulle (Il se murmure du reste qu'il les goûtait fort).
Voici un extrait de l'une d'entre elles, croquant Mauriac, dit pour l'occasion "le cardinal de Mauriac".

Mauriac était l'écrivain du Roi. Dans les Belles-Lettres dont Malrot était le grand sorcier, il faisait une espèce de pape noir. Retiré dans la religion, il se réputait mort au monde depuis des lustres, mais il n'en finissait pas, au vrai, d'y mourir délicieusement. 

Quoiqu'avec la parade de l'ascétique, il ne manquait pas un souper, pas un théatre, pas un honneur. Il souffrait encore moins qu'on lui manquât sur des bagatelles de vanité mondaine. Un jour qu'un gazetier du Figaro n'avait point assez redondé de louange à une de ses pièces, Mauriac lui fracassa furieusement la marmite : "Sachez, jeune homme, s'incendia-t-il, que si j'ai un pied dans la tombe, je n'aime point qu'on me marche sur l'autre." Il faisait pénitence, mais c'était une pénitence montrée. Ce Pascal n'avait point de cellule à Port-Royal. il lui fallait chaque semaine l'ostensoir, et serti d'or, de quelques gazette pour y exposer ses cilices. 

Avec cela, personne qui écrivît, dans un si constant bonheur d'expression, un françois si naturellement paré de grâces et de gazes, si souple, si ductile, si enchanteur, si frémissant, si intérieur, si exténué parfois de mélancolie et si hérissé souvent de mots forts. Personne qui alternât plus savamment les musiques les plus douces et les traits les plus durs. Cette prose savait caresser mais cette plume savait écorcher. Tantôt harpe et tantôt harpie, Mauriac était dans la dernière idolâtrie et la dernière extase, comme un béat à visions, quand il parlait du Roi, mais aussi, quand il accrochait ses ennemis, dans la dernière insolence et la dernière férocité. Alors l'ermite se faisait diable. Il dansait autour de ses victime un sabbat infernal : la gambade, la ruade, la grimace, l'air de polissonnerie que la plus que septantaine n'avait pas affadi, la phrase crochue, griffue, le coup de trident, rien n'était absent de sa sarabande. Et comment, sur ce pied fourchu, n'eût-il pas figuré un démon forcené ? Ce dévôt sentait le souffre même quand il faisait l'ange.