But !

When you walk through a storm

Quand tu marches à travers une tempête

Hold your head up high

Garde ta tête haute

And don't be afraid of the dark

Et ne sois pas effrayé par l'obscurité

At the end of the storm

A la fin de l'orage

Is a golden sky

Il y a un ciel doré

And the sweet silver song of a lark

Et le doux chant argenté d'une alouette

Walk on through the wind

Continue de marcher à travers le vent

Walk on through the rain

Continue de marcher à travers la pluie

Tho' your dreams be tossed and blown

Bien que tes rêves soient maltraités et soufflés

Walk on, walk on

Continue de marcher, continue de marcher

With hope in your heart

Avec l'espoir dans ton cœur

And you'll never walk alone

Et tu ne marcheras jamais seul

You'll never walk alone

Tu ne marcheras jamais seul

Chanson officielle du club de foot de Liverpool

Au bord de l'eau verte...

Au bord de l'eau verte, les sauterelles
sautent ou se traînent, ou bien sur les fleurs des carottes frêles
grimpent avec peine.

Dans l'eau tiède filent les poissons blancs
auprès d'arbres noirs dont l'ombre sur l'eau tremble doucement

au soleil du soir.

Deux pies qui crient s'envolent loin, très loin,
loin de la prairie, et vont se poser sur des tas de foin
pleins d'herbes fleuries.

Trois paysans assis
Usent un journal
en gardant les boeufs près de râteaux aux manches luisants que
touchaient leurs doigts calleux.

Les moucherons minces volent sur l'eau,

sans changer de place.
En se croisant ils passent, puis repassent,
vont de bas en haut.

Je tape les herbes avec une gaule
en réfléchissant et le duvet des pissenlits s'envole
en suivant le vent.

Francis Jammes

Prière pour être simple

Les papillons obéissent à tous les souffles,

comme des pétales de fleurs jetés vers vous,

aux processions, par les petits enfants doux.

Mon Dieu, c’est le matin, et, déjà, la prière

monte vers vous avec ces papillons fleuris,

le cri du coq et le choc des casseurs de pierres.

Sous les platanes dont les palmes vertes luisent,

dans ce mois de juillet où la terre se craquèle,

On entend, sans les voir, les cigales grinçantes

chanter assidûment votre Toute-Puissance.

Le merle inquiet, dans les noirs feuillages des eaux,

essaie de siffler un peu longtemps, mais n’ose.

Il ne sait ce qu’il y a qui l’ennuie. Il se pose

et s’envole tout à coup en filant d’un seul trait,

à ras de terre, et du côté où l’on n’est pas.

Mon Dieu, tout doucement, aujourd’hui, recommence

la vie, comme hier et comme tant de fois.

Comme ces papillons, comme ces travailleurs,

comme ces cigales mangeuses de soleil,

et ces merles cachés dans le froid noir des feuilles,

laissez-moi, ô mon Dieu, continuer la vie

d’une façon aussi simple qu’il est possible.

Francis Jammes

in Le deuil des primevères

 

Prière pour louer Dieu

La torpeur de midi. Une cigale éclate 

dans le pin. Le figuier seul semble épais et frais

dans la brasillement de l’azur écarlate.

Je suis seul avec vous, mon Dieu, car tout se tait

sous les jardins profonds, tristes et villageois.

Les noirs poiriers luisants, à forme d’encensoir,

dorment au long des buis qui courent en guirlandes

auprès des graviers blancs comme de Saintes-Tables.

Quelques humbles labiées donnent une odeur sainte

à celui qui médite assis près des ricins.

Mon Dieu, j’aurais, jadis, ici, rêvé d’amour,

mais l’amour ne bat plus dans mon sang inutile,

et c’est en vain qu’un banc de bois noir démoli

demeure là parmi les feuillages des lys.

Je n’y mènerai pas d’amie tendre et heureuse

pour reposer mon front sur son épaule creuse.

Il ne me reste plus, mon Dieu, que la douleur

et la persuasion que je ne suis rien

que l’écho inconscient de mon âme légère

comme une effeuillaison de grappe de bruyère.

J’ai lu et j’ai souri. J’ai écrit, j’ai souri.

J’ai pensé, j’ai souri, pleuré et j’ai aussi

souri, sachant le monde impossible au bonheur,

et j’ai pleuré parfois quand j’ai voulu sourire.

Mon Dieu, calmez mon cœur, calmez mon pauvre cœur,

et faites qu’en ce jour d’été où la torpeur

s’étend comme de l’eau sur les choses égales

j’aie le courage encore, comme cette cigale

dont éclate le cri dans le sommeil du pin,

de vous louer, mon Dieu, modestement et bien.

Francis Jammes

in Le deuil des primevères

C'est une chose étrange...

C'est une chose étrange à la fin que le monde

Un jour je m'en irai sans en avoir tout dit

Ces moments de bonheur ces midis d'incendie

La nuit immense et noire aux déchirures blondes

Rien n'est si précieux peut-être qu'on le croit

D'autres viennent ils ont le cœur que j'ai moi-même

Ils savent toucher l'herbe et dire je vous aime

Et rêver dans le soir où s'éteignent les voix

Il y aura toujours un couple frémissant

Pour qui ce matin-là sera l'aube première

Il y aura toujours l'eau le vent la lumière

Rien ne passe après tout si ce n'est le passant

C'est une chose au fond que je ne puis comprendre

Cette peur de mourir que les gens ont chez eux

Comme si ce n'était pas assez merveilleux

Que le ciel un moment nous ait paru si tendre...

Malgré tout je vous dis que cette vie fut telle

Qu'à qui voudra m'entendre à qui je parle ici

N'ayant plus sur la lèvre un seul mot que merci

Je dirai malgré tout que cette vie fut belle

Louis Aragon

Un rien c'est tout...

Trois pétales de rose,

Un souffle

Et tout est accompli

Cui cui

Que les oiseaux vous parlent désormais de votre vie.

Un homme en ferait trop d’histoires

et vous ne verriez plus à travers ses paroles

qu’une chambre de voyageur, une fenêtre

où la buée des larmes voile un bois brisé de pluie…

La nuit se fait. Vous entendez les voix sous les tilleuls :

La voix humaine brille comme au-dessus de la terre

Antarès qui est tantôt rouge et tantôt vert.

N’écoutez plus le bruit de nos soucis,

ne pensez plus à ce qui nous arrive,

oubliez même notre nom. Écoutez-nous parler

avec la voix du jour, et laissez seulement

briller le jour. Quand nous serons défaits de toute crainte,

quand la mort ne sera pour nous que transparence,

quand elle sera claire comme l’air des nuits d’été

et quand nous volerons portés par la légèreté

à travers tous ces illusoires murs que le vent pousse,

vous n’entendrez plus que le bruit de la rivière

qui coule derrière la forêt ; et vous ne verrez plus

qu’étinceler des yeux de nuit…

Lorsque nous parlerons avec la voix du rossignol…

Philippe Jaccottet

in L’Ignorant in Poésie 1946-1967 Collection Poésie/Gallimard

Le Cid...

Le palais de Gormaz, comte et gobernador, est en deuil :

pour jamais dort couché sous la pierre

l’hidalgo dont le sang a rougi la rapière

de Rodrigue appelé le Cid Campeador.

Le soir tombe. Invoquant les deux saints Paul et Pierre

Chimène, en voiles noirs, s’accoude au mirador

Et ses yeux dont les pleurs ont brûlé la paupière

Regardent, sans rien voir, mourir le soleil d’or…

Mais un éclair, soudain, fulgure en sa prunelle :

sur la plaza Rodrigue est debout devant elle !

Impassible et hautain, drapé dans sa capa,

le héros meurtrier à pas lent se promène :

« Dieu ! » soupire à part soi la plaintive Chimène,

« qu’il est joli garçon l’assassin de Papa ! »

Georges Fourest, La Négresse blonde, 1909

Marcher devant ! Toujours devant !

Marcher devant ! Toujours devant !

Comme le pilote,

Être aussi mécanicien, radio, navigateur.

Rester debout quand les autres s’assoient,

Sourire quand ils serrent les dents,

Donner sa flotte quand ils ont soif,

Et son cœur quand ils n’en ont pas

Porter la fatigue des faibles,

Éclairer ceux qui sont dans le noir,

Espérer pour six, vouloir pour dix.

Puis le soir, quand tous se taisent,

Parler pour eux au Seigneur

et Le laisser faire… le reste."

Michel Menu

Le mot

Braves gens, prenez garde aux choses que vous dites !

Tout peut sortir d'un mot qu'en passant vous perdîtes.

Tout, la haine et le deuil ! Et ne m'objectez pas

Que vos amis sont sûrs et que vous parlez bas.

Ecoutez bien ceci :

Tête-à-tête, en pantoufle,

Portes closes, chez vous, sans un témoin qui souffle,

Vous dites à l'oreille du plus mystérieux

De vos amis de coeur ou si vous aimez mieux,

Vous murmurez tout seul, croyant presque vous taire,

Dans le fond d'une cave à trente pieds sous terre,

Un mot désagréable à quelque individu.

Ce mot - que vous croyez que l'on n'a pas entendu,

Que vous disiez si bas dans un lieu sourd et sombre -

Court à peine lâché, part, bondit, sort de l'ombre;

Tenez, il est dehors ! Il connaît son chemin,

Il marche, il a deux pieds, un bâton à la main,

De bons souliers ferrés, un passeport en règle ;

Au besoin, il prendrait des ailes, comme l'aigle !

Il vous échappe, il fuit, rien ne l'arrêtera ;

Il suit le quai, franchit la place, et cætera

Passe l'eau sans bateau dans la saison des crues,

Et va, tout à travers un dédale de rues,

Droit chez le citoyen dont vous avez parlé.

Il sait le numéro, l'étage ; il a la clé,

Il monte l'escalier, ouvre la porte, passe, entre, arrive

Et railleur, regardant l'homme en face dit :

« Me voilà ! Je sors de la bouche d'un tel. »

Et c'est fait. Vous avez un ennemi mortel.

Victor Hugo

Bruce Springsteen - Streets of Philadelphia (Official Video)

Bruce Springsteen - The River

Jean-Jacques Goldman - Juste après (Clip officiel)

Sur l'humble vie d'une religieuse dans un dispensaire en Afrique...

Chris Rea : "Looking For The Summer"

La vie profonde

Être dans la nature ainsi qu'un arbre humain,

Étendre ses désirs comme un profond feuillage,

Et sentir, par la nuit paisible et par l'orage,

La sève universelle affluer dans ses mains !

Vivre, avoir les rayons du soleil sur la face,

Boire le sel ardent des embruns et des pleurs,

Et goûter chaudement la joie et la douleur

Qui font une buée humaine dans l'espace !

Sentir, dans son coeur vif, l'air, le feu et le sang

Tourbillonner ainsi que le vent sur la terre.

- S'élever au réel et pencher au mystère,

Être le jour qui monte et l'ombre qui descend.

Comme du pourpre soir aux couleurs de cerise,

Laisser du coeur vermeil couler la flamme et l'eau,

Et comme l'aube claire appuyée au coteau

Avoir l'âme qui rêve, au bord du monde assise...

Anna de Noailles

Rame. Alain Souchon

Pour l'amour de la Loire...

Jean Jacques Goldman - Veiller tard ( live 2002 )

U2 - With Or Without You (U2 At The BBC)

Quoi qu'il advienne...

Jeudi Saint...

 Pour méditer...

Jusqu'à la fin... aimer... demeurer avec les siens... Jusqu'à la fin...

Jamais jusqu'à la fin ! La route va ! L'homme passe.

Un jour, inéluctable, sonne l'heure des adieux.

Par la mort - ou par la vie - la mère quitte son enfant, l'ami se sépare de son ami, 

le médecin s'éloigne du malade... L'homme passe.

Et l'Homme-Christ - visage, regard, voix - a passé comme les autres.

Ô Dieu, la présence de l'Amour n'est pas plutôt survenue qu'à peine sa douceur goûtée, elle se retire.

Malgré l'Amour. 

Ah ! Rester en partant ! Impossible ! Je meurs, je pars, je t'abandonne. 

Ah! Que ne suis-je Dieu !

Ô bienheureux Christ ! Bienheureux mourant ! Ce que je ne peux pas faire, Toi tu l'as fait. 

Comment ne l'aurais-tu pas fait, puisque tu aimais ?

L'éternelle Présence dans l'Absence, 

Tu l'as réalisé, Toi, Christ, l'Amour à jamais sans séparation, 

le secours à jamais sans usure dans la courant fatal du temps qui tout emporte.

A l'heure déchirante de l'adieu, tu n'as pu nous quitter, 

Tu n'as pas voulu nous être ôté comme un autre pauvre homme fuyant qui s'écoule, 

et Te voilà, pour toujours, sur notre table, dans notre pain.

Par le Christ, dans l'Eucharistie, l'Adieu, de séparation, devient union : à Dieu.

Marie Noël

in Notes intimes

Hors Saison

Les vagues, la mélancolie des plages sous la pluie...