Jeudi Saint...

 Pour méditer...

Jusqu'à la fin... aimer... demeurer avec les siens... Jusqu'à la fin...

Jamais jusqu'à la fin ! La route va ! L'homme passe.

Un jour, inéluctable, sonne l'heure des adieux.

Par la mort - ou par la vie - la mère quitte son enfant, l'ami se sépare de son ami, 

le médecin s'éloigne du malade... L'homme passe.

Et l'Homme-Christ - visage, regard, voix - a passé comme les autres.

Ô Dieu, la présence de l'Amour n'est pas plutôt survenue qu'à peine sa douceur goûtée, elle se retire.

Malgré l'Amour. 

Ah ! Rester en partant ! Impossible ! Je meurs, je pars, je t'abandonne. 

Ah! Que ne suis-je Dieu !

Ô bienheureux Christ ! Bienheureux mourant ! Ce que je ne peux pas faire, Toi tu l'as fait. 

Comment ne l'aurais-tu pas fait, puisque tu aimais ?

L'éternelle Présence dans l'Absence, 

Tu l'as réalisé, Toi, Christ, l'Amour à jamais sans séparation, 

le secours à jamais sans usure dans la courant fatal du temps qui tout emporte.

A l'heure déchirante de l'adieu, tu n'as pu nous quitter, 

Tu n'as pas voulu nous être ôté comme un autre pauvre homme fuyant qui s'écoule, 

et Te voilà, pour toujours, sur notre table, dans notre pain.

Par le Christ, dans l'Eucharistie, l'Adieu, de séparation, devient union : à Dieu.

Marie Noël

in Notes intimes

L'île

Solitude au vent, ô sans pays, mon Île,

Que les barques de loin entourent d’élans

Et d’appels, sous l’essor gris des goélands,

Mon Île, mon lieu sans port, ni quai, ni ville, 

Mon Île où s’élance en secret la montagne

La plus haute que Dieu heurte du talon

Et repousse… Ô Seule entre les aquilons

Qui n’a que la mer farouche pour compagne. 

Temps où se plaint l’air en éternels préludes,

Mon Île où l’Amour me héla sur le bord

D’un chemin de cieux qui descendait à mort,

Espace où les vols se brisent, Solitude. 

Solitude, Aire en émoi de Cœur immense

Qui sans cesse jette au large ses oiseaux,

Sans cesse au-dessus d’infranchissables eaux,

Sans cesse les perd, sans cesse recommence. 

Désolation royale, terre folle

Que berce l’abîme entre ses bras massifs,

Mon Île, tu tiens un Silence captif

Qu’interroge en vain la houle des paroles.

Marie Noël

Chants d'arrière saison